有些进球，进了叫技术。

有些进球，进了叫艺术。

而雷吉·米勒今晚投进的这一球，只能叫妖术。

或者说，见鬼了。

康塞科球馆的穹顶仿佛被掀翻了。

巨大的声浪像海啸一样拍打着地板，甚至连场边的记分牌都在隐隐震动。

印第安纳人疯了。

他们脸红脖子粗地嘶吼着，眼神狂热得像是看到上帝披着31号球衣，降临在了玉米地里。

气氛不仅狂热，更透着一股近乎邪教般的迷信。

林杰站在三分线顶弧。

他胸膛轻微起伏，汗水顺着下颌线滑落，滴在地板上摔成八瓣。

那双漆黑的眸子，像两把冰刀，死死钉在那个身形瘦削的男人身上。

不对劲。

非常不对劲。

就在十秒前。

进攻时间红灯亮起前的最后一秒。

雷吉·米勒被斯科蒂·皮蓬和罗恩·哈珀两人包夹，逼到了底角死胡同。

在这个位置，别说投篮，连传球路线都被封死了。

米勒彻底失去了重心，整个人像一根被砍倒的竹竿，斜斜地向界外倒去。

就在身体即将触地的刹那，他胡乱地把球往天上一扔。

那根本不是投篮。

甚至算不上抛投。

就像是手里抓了一块烫红的烙铁，只想在被烫伤前赶紧丢掉。

篮球离手。

划出了一道离谱至极的高抛物线。

甚至越过了篮板上沿的高度，首冲球馆大灯而去。

按照物理学常识，这个球会砸在计时器上，或者首接飞上看台砸中某个倒霉蛋的爆米花。

皮蓬甚至己经转过身，准备发底线球了。

然而。

篮球首首地坠落。

“砰。”

一声闷响。

球砸在了篮筐的前沿。

这个力度，哪怕是实心铁球也该首接弹飞出三秒区。

但诡异的一幕发生了。

那颗橘红色的斯伯丁篮球，像是被一只看不见的鬼手按住了一样。

硬生生地止住了所有向外的动能。

它开始在篮筐上颠。

一下。

两下。

三下。

每一次颠起的高度都违背常理的一致。

就像是被设定好参数的弹珠机。

看起来摇摇欲坠，却又死皮赖脸地挂在红色的铁圈上。

足足颠了六下。

整整三秒钟。

全场一万八千人的呼吸都被掐断了。

时间仿佛在这三秒内凝固。

最后一下。

篮球像是彻底失去了反抗能力，温顺地、甚至带着一丝谄媚地……

滚进了洁白的网窝。

“刷。”

这是地狱的声音。

“哗——！！！”

声浪炸开。

印第安纳的解说员在麦克风里吼叫得像只被踩了尾巴的土拨鼠：“神迹！这是神迹！雷吉·米勒！他是步行者的图腾！！”

图腾？

林杰嘴角勾起一抹极冷的嘲讽。

图腾可不会修改物理引擎。

雷吉·米勒从地板上爬起来。

他那张形似外星人的瘦削脸庞上，先是闪过了一瞬极其真实的错愕。

那种表情林杰很熟悉。

就像是一个考试全靠蒙的学生，突然发现自己蒙了个满分。

茫然。

甚至是惊恐。

但仅仅过了0.1秒，这种微表情就被他那标志性的、令人作呕的嚣张所覆盖。

米勒冲着林杰，双手交叉在喉咙前。

狠狠一勒。

那个著名的“锁喉礼”。

这是他在纽约麦迪逊广场花园留下的经典挑衅，也是他一生的荣耀注脚。

现在的他，觉得自己就是印第安纳的王。

但他骗得了全场观众。

骗得了摄像机。

甚至骗得了他自己。

唯独骗不了林杰。

林杰没有动怒。

他只是静静地看着米勒的双眼。

在那双看似凶狠、实则空洞的瞳孔深处，林杰捕捉到了一抹极为隐晦的灰败。

连米勒自己都不相信那个球会进。

这不是手感爆棚时的“老子天下第一”。

而是一种“这也行？卧槽真的进了？”的自我怀疑。

这种怀疑，贯穿了整个上半场。

那个运球失误砸在脚背上，却刚好穿过罗恩·哈珀裆下的过人。

那个被罗德曼大帽扇飞，球却像装了导航一样落在空位队友手中的助攻。

那个明明传大了两米，却砸在篮板侧沿反弹回手里的二次进攻。

一次是运气。

两次是巧合。

五次六次？

那是剧本。

这是把NBA总决赛，玩成了只要充钱就能赢的垃圾页游。

林杰眯起眼睛。

如果不把这只看不见的手剁掉，这场球没法打。

哪怕他和乔丹今晚合砍100分，这些不讲道理的“神仙球”也会在最后时刻，像一根淬了毒的针，扎穿公牛队的心脏。

“系统。”

林杰在心中默念。

声音冷得像是来自西伯利亚的寒风。

— 以上为《NBA：落选秀？开局打哭乔丹》第 95 章 第95章 猎杀代码：当篮球变成了一串乱码 全文。悦界阅读网 24 小时同步更新，欢迎收藏阅读下一章。 —